Lugnasad

Noto que estoy gestando algo. No sé qué forma tiene aún.

Siento que no consigo darle forma, que nada saldrá

de esta voz sin eco y de estas manos que se desorientan.

Siento que mi piel es ahora otra vez crisálida

justo ahora que estaba en pleno vuelo,

justo ahora que la metamorfosis parecía

culminada (en algunos aspectos de mi vida).

Hoy, último día de julio. Vísperas de Lugnasad,

ese período de cosecha estival para las antiguas

culturas celtas. Temo, tal vez, que mi cosecha

revele una tierra yerma, un camposanto de versos,

un cúmulo de ausencias nunca pronunciadas.

Noto que estoy gestando algo. Pero aún no veo su rostro.

© Virginia Marín